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textes de
Cornu

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Lucrèce, je ne puis d’un œil sec t’exhorter,
Contemplant la saison de ta verte jeunesse,
À déchasser bien loin la grossière rudesse,
Qui délaye le bien qui te peut contenter.

Hélas ! cette beauté qui me fait contrister,
À cause d’un amour qui chaudement me presse,
Avant qu’il soit longtemps, perdra sa gentillesse,
Et tu ne feras plus sinon que lamenter.

Maintenant que tu as et la joue lissée,
Et le teint ressemblant à cil d’une poupée,
Tu penses que toujours doit durer ta vigueur.

Mais tu seras déçue, et enfin soucieuse,
D’avoir perdu le temps : sans aucun serviteur,
Tu plaindras à bon droit ta vie malheureuse.

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En ligne le 10/10/10.
Dernière révision le 07/10/21.