Que sens-je en moi, s’amour ne suis sen­tant ?
Si c’est amour, quel peut-il être, et quoi ?
Si bon, d’où vient l’effet mortel de soi ?
Sinon, d’où vient que le mal m’en plaît tant ?

Si j’ards à gré, que vais-je lamentant ?
Si à mal gré, qu’en vaut le triste émoi ?
Ô vive mort ! doux mal, as-tu sur moi
Tant de pouvoir, si n’y suis consentant ?

Si j’y consens, à grand tort je me deulx :
Sans gouvernail je me trouve en mer plaine,
En nef fragile, entre vents si divers,

De savoir vide, et d’erreur si fort pleine.
Que je ne sais moi-même que je veux :
L’été je tremble, et brûle les hivers.

SI ce n’est point Amour, qu’est-ce donc que je sens ?

Mais las ! si c’est amour, hé que chose est-ce, et quelle ?
Si bonne, hélas ! d’où vient que sa peine est mortelle !
Sinon d’où le tourment si doux à tous mes sens ?

Si je brûle à mon gré d’où les plaintifs accents ?
Si malgré moi je meurs, que me sert ma querelle ?
Ô vive mort ! ô mal plein de joie immortelle !
Dieux comme puis-je tant à ce si ne consens ?

Que si j’approuve tout, à tort je me lamente :
Sans pilote ma nef court parmi la tourmente
Portée en haute mer par des vents la fureur.

Si de savoir légère, aussitôt d’erreur pleine :
Tant que moi-même encor je ne sais qui me mène,
En été froid je suis, l’hiver plein de chaleur.

doutes sur la nature de l’amour.

Si ce n’est pas l’amour, qu’est-ce donc que je sens ? mais si c’est l’amour, pour Dieu, quelle chose est cela ? Si elle est bonne, d’où vient cet effet cruel jus­qu’à la mort ? si elle est mau­vaise, com­ment tout ce tour­ment semble-t-il si doux ?

Si c’est de mon choix que je brûle, pour­quoi ces pleurs et ces plaintes ? si c’est mal­gré moi, à quoi la plainte sert-elle ? Ô vi­vante mort, ô déli­cieuse souf­france ! com­ment as-tu sur moi tant d’em­pire, si je n’y con­sens pas ?

Et si j’y consens, c’est à grand tort que je m’af­flige. Je me trouve en pleine mer sans gou­ver­nail, et au mi­lieu de vents si enne­mis sur une barque fra­gile,

Si légère de sa­voir et si char­gée d’erreur, que je ne sais moi-même ce que je veux, et je fris­sonne au mi­lieu de l’été, tan­dis que je brûle en hi­ver.

Que sens-je en moi, s’amour ne suis sen­tant ?
Si c’est amour, quel peut-il être, et quoi ?
Si bon, d’où vient l’effet mortel de soi ?
Sinon, d’où vient que le mal m’en plaît tant ?

Si j’ards à gré, que vais-je lamentant ?
Si à mal gré, qu’en vaut le triste émoi ?
Ô vive mort ! doux mal, as-tu sur moi
Tant de pouvoir, si n’y suis consentant ?

Si j’y consens, à grand tort je me deulx :
Sans gouvernail je me trouve en mer plaine,
En nef fragile, entre vents si divers,

De savoir vide, et d’erreur si fort pleine.
Que je ne sais moi-même que je veux :
L’été je tremble, et brûle les hivers.

SI ce n’est point Amour, qu’est-ce donc que je sens ?

Mais las ! si c’est amour, hé que chose est-ce, et quelle ?
Si bonne, hélas ! d’où vient que sa peine est mortelle !
Sinon d’où le tourment si doux à tous mes sens ?

Si je brûle à mon gré d’où les plaintifs accents ?
Si malgré moi je meurs, que me sert ma querelle ?
Ô vive mort ! ô mal plein de joie immortelle !
Dieux comme puis-je tant à ce si ne consens ?

Que si j’approuve tout, à tort je me lamente :
Sans pilote ma nef court parmi la tourmente
Portée en haute mer par des vents la fureur.

Si de savoir légère, aussitôt d’erreur pleine :
Tant que moi-même encor je ne sais qui me mène,
En été froid je suis, l’hiver plein de chaleur.

doutes sur la nature de l’amour.

Si ce n’est pas l’amour, qu’est-ce donc que je sens ? mais si c’est l’amour, pour Dieu, quelle chose est cela ? Si elle est bonne, d’où vient cet effet cruel jus­qu’à la mort ? si elle est mau­vaise, com­ment tout ce tour­ment semble-t-il si doux ?

Si c’est de mon choix que je brûle, pour­quoi ces pleurs et ces plaintes ? si c’est mal­gré moi, à quoi la plainte sert-elle ? Ô vi­vante mort, ô déli­cieuse souf­france ! com­ment as-tu sur moi tant d’em­pire, si je n’y con­sens pas ?

Et si j’y consens, c’est à grand tort que je m’af­flige. Je me trouve en pleine mer sans gou­ver­nail, et au mi­lieu de vents si enne­mis sur une barque fra­gile,

Si légère de sa­voir et si char­gée d’erreur, que je ne sais moi-même ce que je veux, et je fris­sonne au mi­lieu de l’été, tan­dis que je brûle en hi­ver.

Si ce n’est pas l’amour, qu’est-ce donc que j’éprouve ?
Si c’est l’amour, par Dieu, quel est ce sentiment ?
Si c’est un bien, pourquoi peut-il être mortel ?
Si c’est un mal, pourquoi se montre-t-il si doux ?

Si je veux mes douleurs, pourquoi soupirs et larmes ?
Si c’est contre mon gré, pourquoi me lamenter ?
Ce cher mal qui me tue en me laissant vivant
Quel pouvoir a-t-il donc, si je n’y consens pas ?

Si j’y consens, alors j’ai bien tort de me plaindre.
Dans une barque frêle au milieu de l’orage
Je reste en pleine mer et suis sans gouvernail,

Manquant d’expérience et désorienté
À tel point que j’ignore hélas, ce que je veux,
Brûlant en plein hiver, glacé même en été.